La donation du monde

« (…) Mais surtout, la redécouverte de la lettre de Rilke m’apprenait comment ces détails avaient travaillé en moi. L’idée de la donation, par exemple, telle qu’elle s’était présentée, venait à n’en pas douter de la superposition entre le geste d’adresser une lettre, et celui d’acheter les grenades dans le commerce (Potin ou la rue Mouffetard)… » Christian Doumet a fait paraître, à nos éditions, des recueils de poésie : Les Imprécateurs de Prague ; Horde ; Horde, suite  et des essais : Pour affoler le monstre et La poésie au marteau. Dernière publication : De l’art et du bienfait de ne pas dormir (Fata Morgana, 2012). À paraître : Notre condition atmosphérique (Fata Morgana, 2014).

Extraits

Au septième jour est apparu le crâne
Soit que la peau ait acquis sa teneur plus grenue,
    soit à cause des bossuages
        Ou la texture cireuse des parties blanches ‒
Le souvenir des vanités de la Contre-Réforme a commencé à brouiller la vision ‒
    et l'éclaircir :
la paroi d'os et de calcaire, le front à nu et
presque le rictus du côté de la fenêtre en « memento mori »
l'engourdissement et les nuées d'hiver

Un chacal monte la route affouillant les talus il fait temps gris et déjà on se dit

                        « Vanité aux grenades »
une table où s'amoncellent des lettres sans réponse
un parfum de commencement de pourriture
une fenêtre dont le jour se reflète sur la nacre
    (nature morte, un hiver dans les Flandres)
Et le fruit au milieu des reliefs
toile de catastrophe céleste
peinte au noir de fumée
et ce brun rouge dit justement « tête de mort »

*

Plus tard aux museums
    on exposera comme un fragment de foudre
Cette boule de feu solide
    rose jaune ocre rouge bistre pâle
Ce fétiche d'un culte sans héros ni fumées ni processions

Car le mystère attaché à certaines idoles de paille est moins grand
que l'épaisseur et que l'éloignement de ce
    « tiens, prends !» habillé en grenade

     Bei revenue de Chine
Où jour et nuit dit-elle les anges acéphales tamponnent
    des feuillets plus immatériels que le Livre des morts
La barque en pierre du Palais d'été appareille toujours
Mais on entend de moins en moins le chant des cigales électriques à la sortie des temples
Quelqu'un hume la fumée du soir dans un village des Montagnes jaunes
          Il pleut

*